A solidão e a liberdade...

A solidão de não poder amar
De não poder ser amado.
A liberdade de não querer amar,
Impossibilidade da existência.
E sou o campo de batalha...
De fora, vejo-me dentro
Apanhado em pleno combate.
Não posso escapar, fugir...
Quem vencerá?
Vença quem vencer...
Sei quem perde: eu
Esmagado até aos ossos em dor impossível

- Que rosa bonita e perfumada!
E o poeta disse:
Rosa, vermelha de sangue
Filha da água e da luz do sol
Filha da terra e do ar que te bafeja
Mãe do aroma que guardas
No teu útero de pétalas
Virgem púdica:
Só o tempo de desflora e te desfolha

Se vida fosse

Trago sempre ocupado o pensamento
Por um poema que não sei dizer
Por certos versos que não sei verter
Em regras inspiradas plo Talento

Não são versos de ledo e grato alento
Também não são de Amor, por não o ter
Nem são rimas de ouvir, olhar ou ver
Talvez sejam de dor e de tormento

Não sei como começa tal soneto
Se é vida ou se é pensar ou se é sentir...
Não sei onde me leva tal canção

Sabe o lápis o que sente o coração?
Se não for a Morte, ela, que há-de vir
Ouse alguém dizer como o completo

Tocarei a pedra - Sophia

Tocarei o chão
Antes de ser folha de Outono
Porque não me saciei
Na opulência regurgitante
Da cor rubra, sanguínea
Dos frutos maduros
Tocarei o chão
Na tristeza outonal antecipada
Amada e bela
Cortado por raios de luz oblíqua
Intensa e cálida como nunca
E tão vítrea e gélida
Tocarei o chão
Desamparado
Porque não aprendi a dança do vento
Tocarei o chão
Porque não haverá o gesto ancestral
Cumprido pelas mãos nodosas e trémulas
De uma mulher vestida de chita usada
Sustendo as pontas de um avental
Para recolher no regaço
Os restos de uma vida
Tocarei o chão
Porque o chão é o lugar

O regresso do Principezinho

- Tu amas alguém?
Estremeci. Não pela surpresa arrepiante de uma voz inesperada. Tão pouco de irritação raivosa por ser essa mesma voz - e a pessoa que a fazia vibrar, como se fosse um chicote feito de penas macias - inoportuna e quebrantadora do silêncio sagrado e morno daquele fim de tarde à beira-mar, somente interrompido, antes, embalado pelo sereno marulhar das ondas... Não. Estremeci por ser uma voz fria, segura e firme como uma coluna de travertino rubro e férreo, e ao mesmo tempo macia, quente e enleante, encantatória como a mais suave das melodias que um cisne pudesse cantar àquela hora da morte do Sol.
Voltei-me. Não foi a vontade própria que me fez voltar o rosto e o corpo que tinha captado, pela audição, a direcção de onde tinha partido aquela voz. Foi uma fina mistura de terror, atracção e encantamento. Parecera-me ter ouvido a voz de algum dos deuses de um mundo superior e etéreo. Mas soara tão humana!
Voltei-me. Sem firmeza nem clareza, um tanto rouco pela ausência se articulação vocal em que estivera envolvido durante toda a tarde, fiz vibrar nas cordas vocais um 'ãhh!' irritado e desapontado. Eu. Era só uma criança.
- Olá - a voz já mais clara e recomposta - Que fazes aqui sozinho - pareceu-me um rapazinho - a estas horas?!
- Tu amas alguém?
Estremeci de novo. Não fora um deus qualquer que falara. A voz era sua, daquela criança. Olhei-o. Estava ali, de pé. As mãos descaídas ao longo do fino tronco de um corpo-já-não-de-criança e ainda-não-de-adolescente, indefinível. O rosto fino e terno, inocente, com uma expressão de alegria serena e de seriedade firme no propósito que queria transmitir com o olhar. Este estava fixo em mim e para além de mim; atravessava-me, límpido e penetrante como luz das estrelas, entrando quase sem querer, porém invadindo suavemente os recônditos mais íntimos do pensamento e do coração. Não saberia dizer a sua idade. Era eterno. O tempo não era uma dimensão que o afectasse, limitando-o à condição de fenecer, de perecer.
- Como?!
Eu tinha ouvido bem e entendido o significado dos sons. Não o sentido, é claro. O sentido estava muito além do Sol poente e da estrada de luz que ele projectava sobre o mar. É lá que mora a verdade. Foi para o Sol que voltei o rosto, na esperança de que ele soubesse a resposta...
- Tu amas alguém? - insistiu ele, que nunca desistia de uma pergunta.

Na sala de espera
Lugar a que chamam vida
Antecâmara da mudez
Inteira
Lugar de todas as palavras
Ausência de todo o sentido
Absoluto
Definitivo
Procuro o silêncio exacto
Procuro a palavra necessária
Em que a minha alma ecoe

Milésima Edição

A aventura de escrever
De contar e de dizer
Como criança que aprende
Ou ardor que não se rende
Ante a beleza do mundo
Ante a tristeza do mundo

Seja a primeira lição
Seja a última edição
Aprender, querer saber
Querer dar a conhecer
A beleza deste mundo
A tristeza deste mundo

Tentar os primeiros passos
Intentar abrir espaços
Co’a incerteza de quem cresce
Co’a firmeza de quem desce
Na beleza deste mundo
À tristeza deste mundo

Balbuciar cada palavra
Dizê-la como quem grava
Como quem mastiga e come
Como se fosse uma fome
Da beleza deste mundo
Da tristeza deste mundo

Nascer, crescer, caminhar
Começar, seguir, ousar
Descobrir a realidade
Dar de caras co’a verdade
Da beleza deste mundo
Da tristeza deste mundo

conclusão

Amar é um peso insuportável quando quem ama não sente reconhecida a sua dignidade.

Interregno

Escreverei
Quando for o tempo de colher os poemas
Maduros como frutos de pomar

Agora
São ainda e só promessas
Nas palavras floridas

filiação

Quanto um filho o é só de sua mãe
Verso, és do poeta
De mais ninguém


Porque o poema maior
Será sempre uma página em branco

lido

Amar é a única forma de criar aqui um lugar que não seja apenas de passagem.

N. Gordimer

Intimidade

No tempo sempre igual
Viajo a madrugada
Cavalgo as crinas da noite
Entre sombras fugidias
Desenho o horizonte

No tempo sempre igual
Eu viajo diferente
E a lua sabe porquê

Pensamento do dia

A História do Homen
encerra-se entre duas fronteiras:
uma certeza e uma interrogação.
A Vida é o Reino da Morte.
Será a Morte o Reino da Vida?

Positiva ou negativa, a resposta é uma só:
a Fé.

Flores para a Avó

Vida

Trono sem Rei
Reino sem Senhor

Senhor sem monarquia

Povo sem Senhoria

Voto sem Democracia

Punho erguido sem Liberdade

Dono sem terra

Indefinidas as fronteiras

E levantadas as guardas

Em estradas sem destino

Combate imposto sem Lei

Batalha sem vencedor

Guerra sem serventia

Soldado sem Companhia

Tempo de ninguém

Terra de ninguém

Guerra de ninguém

Ad finem

Sorver como uma planta a luz do Sol

Dizer como um poeta a claridade

Sentir como uma Mãe a soledade

Imperativo

Ainda que ninguém leia
Escreve

Deixa que a Palavra
Estilhaçada em palavras
Rasgue os teus lábios

Incendeia
A polpa dos dedos
As teclas premidas
E disfere os raios

Que te queimam a alma

Ainda que ninguém leia
Escreve

Regurgita o pão
Que os teus olhos comeram
Matarás a fome de ninguém
E ficarás saciado

Voltei

Volto como a luz ténue do luar
Vagueio em volteio preguiçoso

A noite é toda minha e posso ser
Um único suspiro silencioso
Um hálito de gelo aquecedor
Um manto derramado sobre um mar
De grávidas colinas e sobreiros

Sobre tudo depondo uma carícia
Das minhas mãos que tocam sem tocar

Eu hei-de voltar

o silêncio necessário

Não, tu não és capaz de Poesia
De verter em palavras a Saudade
De esculpir da Beleza a suavidade
De decantar em versos a Harmonia

Não, tu não és capaz de tal porfia
De desvendar a essência da Verdade
De alcançar a raiz da Realidade
De ver como se mostra e se recria

Cala, portanto, o estro enjeitado
Pousa no peito a pena e seu arado
Lavrador de palavras não serás

Pousa também por terra o teu cajado
Deixa dizer a quem dizer é dado
Bom guardador de versos não darás

à mulher-mãe

Se eu pudesse colher todas as rosas
Até as mais bravias e espinhosas;
Se eu pudesse tomar todas as flores
Com todos os perfumes e as cores…

Se eu pudesse escrever todas as prosas
Facundas, expressivas, grandiosas;
Se eu fosse um dos poetas trovadores
De inato dom de verso e seus candores…

Se conseguisse, enfim, tecer, frondosas
As coroas de todos os louvores
Premiadoras de entrega e sofrimento…

Minhas mãos colheriam ufanosas
Diria, por palavras, vãos clamores
Porque, Mãe, é maior teu merecimento